AL VUELO

ROGELIO GUEDEA | Opinión | 07/04/2011

LOS ANTEOJOS DEL FABULISTA


Leyendo a los cronistas de la conquista española (Las Casas, Díaz del Castillo, etcétera) me preguntaba qué habríamos sabido de la realidad de aquellos tiempos si estos cronistas se hubiesen extraviado contándonos la historia de Mesopotamia, o del Imperio Romano, o de las batallas egipcias, mientras a dos palmos de sus narices los indígenas morían a fuego o hambre. Habría quedado, lo pensaba, como un agujero negro en medio del cielo azul de nuestra historia, y poco o nada sacaríamos de eso ahora porque nos preguntaríamos: ¿por qué no nos contaron mejor lo que estaba a dos palmos de sus narices, eso que ningún otro testigo más podría contar? Mientras pensaba en tanta muerte como la hubo y tantos saqueos, me empecé también a preguntar qué sería de nuestro país si sólo existieran novelistas o ensayistas que sólo escribieran novelas sobre la vida y costumbres de un pueblo germánico o ensayos sobre los murales perdidos de Diego Rivera, mientras a dos palmos de sus narices estuviera un sicario asesinando a un estudiante de universidad, o un periódico intentando corromper al gobierno en turno, o un país extranjero pasando por encima de nuestra soberanía. Todo esto quedaría en el futuro, lo pensaba, como un agujero negro en medio del cielo azul de nuestra historia, y poco o nada sacaríamos de ayer porque los lectores futuros se preguntarían: ¿por qué no nos contaron mejor lo que estaba a dos palmas de sus narices, eso que ningún otro testigo más pudo haber contado mejor? Todo esto lo pensaba mientras leía a los cronistas de Indias (Las Casas, Díaz del Castillo, etcétera), y me sentí, más que noveslita, cronista de mi tiempo por un instante, un mero apuntador de las miserias y grandeza de este presente que se va, y que me lleva, y que nos hace, en los segundos que incluso tardamos en dudarlo, desaparecer.

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