AL VUELO

ROGELIO GUEDEA | Opinión | 08/09/2011

Diaro íntimo

No hace mucho alguien me pidió que hablara de algunas de mis lecturas y entonces me di cuenta de que, en verdad, no lo hago porque a más de alguno, en mi lugar, le avergonzaría confesar lo que estoy leyendo. De pronto pienso que mis lectores (pocos, muchos, ninguno, yo mismo) esperan que les hable de novedades literarias o les descubra autores totalmente desconocidos, de regiones igualmente lejanas, pero me temo que los defraudaría por los cuatro costados. Además de no salir de los nombres que ya todos conocemos (Homero, Platón, Gracián, Shakespeare, Dante, Cicerón, Montaigne, Canetti, Machado), de un tiempo a esta parte no hago sino leer diarios. No memorias o autobiografías, sino diarios, esas páginas en las que los escritores nos van contando sus impresiones del día a día. Es aquí donde he encontrado un enorme refugio y un oasis de placer. Nada, por ejemplo, como esperar que todas las luces de la casa se apaguen para encender mi lamparita y empezar a leer las páginas de un diario. Tengo una colección que he venido construyendo a lo largo de los años, así que no hay forma de terminarla. Por las noches voy saltando de una a otra. Me gustan muchísimo, por ejemplo, los Cuadernos de Samuel Butler, que disfruto más que los diarios de Kafka y casi igual que los de Julio Ramón Ribeyro. Me parece insuperble Amiel, Mauricio de Guérin, Mansfield, Léautaud o María Lenéru. Hace poco terminé los diarios de Tolstoi y llegué a la conclusión de que Tolstoi es mi alma gemela. No me refiero, obviamente, a ser mi “alma gemela” en su grandeza literaria, sino, simplemente, en su desgracia cotidiana. En alguna parte de mi propio diario lo escribí, pero no la transcribo porque no pude encontrar ese fragmento para el tiempo que debía concluir esta entrada de mi diario. Porque esto es un diario. En realidad, todo lo que empiezo a escribir ya no tiene otro país. Terminaré escribiendo solo mi diario íntimo, y tal vez quede satisfecho, como ahora mismo, que aun cuando sé que nadie me está leyendo, mi felicidad permanece intacta.

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