La vida literaria
Siempre he sentido un poco de envidia (pero de la buena, aunque no sé si realmente exista) hacia esos escritores que, aun con un par de libros (yo también tengo un par, pero ya se sabe que cantidad no es calidad), son invitados a congresos y ferias de libros, reciben becas jugosísimas, son antologados, siempre están para presentar revistas o ser dictaminadores en algún concurso literario, son indiscriminadamente citados, los contratan para dar talleres o seminarios, ganan premios importantes, etcétera. Los envidio porque yo nunca he corrido con tan buena suerte. Nunca me invitan para formar parte de antologías, muchos menos para participar en congresos o ferias de libros, rara vez soy antologado y rara vez también he recibido becas, a nadie le interesa contratarme para dar talleres o seminarios, y aunque he ganado algunos premios, sospecho que estos no han actuado sino en mi contra. Yo no sé si, del otro lado del burladero, haya tantos o más escritores que padecen lo mismo que yo, y que, como yo, se preguntan también lo mismo que me estoy preguntando yo: ¿por qué me tocó a mí correr tan desgraciada suerte? A veces pienso que tal vez mi cobardía, en el fondo, se me adelanta siempre con un mensaje preventivo advirtiendo que a mí poco me gusta ser invitado a congresos y ferias de libros, recibir becas jugosísimas, ser antologado o contratado para dar talleres o seminarios (porque además asumo que no sabría enseñarle nada a nadie), sin saber que yo, en realidad, estoy deseoso de todo eso que ella, por razones insospechadas, me niega. Debo confesar que en este preciso instante me siento mucho mejor. Desahogado y más tolerante con este “vicio impune” que a veces no tiene compasión en darte con la derecha lo que te ha, descaradamente, quitado con la izquierda.
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